La neve fa quello che vuole

La neve che cade 

scende e non chiede 

il nostro parere.

La neve che arriva 

rallenta e non sente 

le nostre ragioni.

La neve che scende

protegge e nasconde 

senza fare domande.

La neve che copre

racchiude e non vede

le forme più dure.

La neve che danza

leggera confonde

mischiando le ombre.

La neve che fiocca 

colora e non crede

alla notte più scura.

La neve che ghiaccia

pretende e non prega

l'andare più piano.

La neve che vedi

si scioglie domani

ma tu la trattieni

negli occhi sognanti

nei libri illustrati

nel prenderti cura.

Se muore il muratore

Se muore il muratore
sarà certo un incidente
non si può proprio incolpare
chicchessia, o qual committente.
Sarà stato un pò sbadato
a scontentare il suo cliente.
Ma chi avrebbe mai pensato
che ragioni non ne sente
chi da lui è stato gabbato
e delle ingiurie non si pente!
Il muratore ha lavorato
questo non si può negare,
ha però dimenticato
cosa gli han chiesto di fare.
Non è colpa di nessuno
se è caduto dalle scale
il suo grido ha udito alcuno
quando è rovinato male.
E se prende la corrente
perchè accorto non è stato
non è colpa del cliente
che i contatti ha riattivato
un bel dí, senza sapere
ch' era proprio in quel momento
che quel bravo muratore
avea riposto già il cemento
e provava ad attaccare
luci e pur riscaldamento.
Era un bravo muratore
e peccato che sia morto
lui sapeva far cadere
anche il muro meno storto.
Lui sapeva complicare
ogni impianto in casa altrui
senza troppo faticare
e lasciando angoli bui
pieni zeppi di rotture
di mattoni, ferro e legno
e detriti da smaltire
ma con calma, senza impegno. 
E lasciar sul pavimento
come artistico disegno
le sue impronte; di cemento!
Va il mio addio a quel muratore
che rovinò belle dimore.

Ritrovo di stormo

Perché il tramonto

 è l'ora dei gabbiani?

Perché insieme 

alle onde e alle campane,

che scoccan sette volte,

c'è tutto questo andar di voli e strida

e non si placa,

se non quando s'adagiano

sull'acqua eleganti, 

attenti

a segnali e movimenti.

Le barche sono in rada,

i bagnanti ormai rientrati,

niente più bambini 

che si tuffano,

rumorosi,

né trilli artificiali

né gelati da scartare.

E' l'ora del tramonto

restiamo ad osservare

lo stormo dei gabbiani

i veri

guardiani

del mare.

A Gavinana

Mia cara Gavinana

che sei così piccina

tu hai una campana

che suona (birichina!)

col sole e con la luna

pare abbia la mattana.

Lei si sente alla fontana

batte ogn'ora, quotidiana,

non temer, non t'abbandona

né nell'orto, né in cantina.

Fino nel bosco lei ti stana,

rifuggire è cosa vana.

Pur rintocca la trentina,

al dover ognun richiama

suona pur per la persona

che fuggì da Gavinana

anni orsono e ben lontana,

e mai più udì la tua campana.

Tiene svegli gli abitanti

e perfino i villeggianti

per cui resta cosa vana

riposare a mente sana

senza sobbalzar di stucco

a sentire ogni rintocco.

E' un piacer per la vecchina

sentir, dolce, la campana,

che raduna alla chiesina

ogni anima lontana

ed allegra, sì, scampana,

per la messa mattutina.

Poco su dall'Apiciana

giace alfine chi la vena

più non usa e steso in piano,

si riposa, e che sia pena,

o sia fortuna,

scampa almeno alla campana!

Figlia del mare

Dove sei, figlia del mare?
Distratta da riservati mirtilli,                                                                                                              rabbuiata dagli alti fusti che cercano il sole,                                                                                          protesa verso altezze                                                                                                                                  che non conosci.

Dove sei se fin dentro al bosco
ripensi all'apnea sotto alle onde, rombanti e schiumose?

Dove sei se alla resina dolce paragoni il lentischio,
che profuma di casa?

Dove sei se tra i rami intricati senti il sale che secca la pelle,
e la bocca,
ma ti rende più bella?
Dove sei, figlia del mare?
Torna nel blu,
il verde non ti sa bastare.

Basta saperlo

Quando siete felici
non importa che lo diciate
o che lo dissimuliate
o che, per scaramanzia,
lo neghiate.
E' sufficiente che lo sappiate.

Restate, parole.

Dove siete, parole?

A cantare l'amore

a descrivere aiuole

a inventare rumore?

Dove siete, poesie?
A inventare magie
ad abbellire bugie
 aizzar malinconie?

Dove siete, racconti?
A girar boschi e monti
a cacciare bisonti
a nasconder le fonti?

Dove siete, proverbi?
A educare gli imberbi
a far sembrare più furbi
a sollevare diverbi?

Dove siete, canzoni?
A cullare garzoni
addolcir sensazioni
a crear relazioni?

Dove siete, dunque?
Restate, comunque,
se suscitate a chiunque
un'emozione qualunque.